Последние дней пятнадцать стояла нестерпимая жара. Ненавижу её. Идёшь по улице и потеешь, потеешь, потеешь. Ужас. А после долгих прогулок обнаруживаешь, что, блеать, кожа загорела. И это нифига не готишно, особливо когда остаются белые полосы от браслетов и сланцев.
И — о чудо! Сатана услышал меня! — вдарил нехилый такой дождина. С громом, молниями — всё как полагается.
Люблю грозу в начале лета... Как ебанёт — и ты котлета
Обычно мне становится лучше в такую погоду. Душа поёт, блин.
Свежий ветер, мокрая листва и кора деревьев, тёмно-серые тучи. И всё же главная моя любовь — гром, такой мощный, сотрясающий округу. Он словно кричит: "Проснись!"
Буря, пожалуйста, не утихай! Я подохну под злыми лучиками солнца...